В подвале клуба любителей тавтологии обнаружен смертельно убитый труп погибшего мертвеца.
Знаешь, ты гребаная пытка. С тобой невозможно. Ты сам создаешь себе проблемы, ты сам виноват во всем. Я здесь ни при чем. Не я заварил эту кашу четыре года назад. Не я тот псих с барабанами. Не я любитель выносить мозги, не я люблю ворошить прошлое и давить на больное. Хотя постойте...
Я устаю от тебя, потому что ты меня изматываешь, ты говоришь такое, отчего мне становится страшно. Стараюсь что-то исправить, ты снова все рушишь и хохочешь при этом. Понимаю, зачем ты все это делаешь, я слишком хорошо тебя знаю. Ты никогда не изменишься, тебя ничто, никто, и никогда не изменит. Ты слишком любишь быть таким.
Я устаю от тебя, потому что ты олицетворяешь слишком много. Я дал тебе новые воплощения, но каким наивным нужно быть, чтобы хоть на секунду представить, что ты можешь быть иным. Этого никогда не будет. Мы слишком много друг о друге знаем. Ты слишком много значишь для меня.
Если я начинаю скучать по тебе, значит, случится что-то. Что-то снова рухнет, сгорит или взорвется. Снова начнут гореть планеты, взрываться галактики и плавиться сердца. Снова раздастся смех, растянется улыбка и проснется величие. Ты станцуешь, споешь, 365 дней и ночей пролетят незаметно, а вдруг барабанная дробь...и выстрел. На этом хватит, правда. Не стой под солнцем, ты весь выгоришь, и еще сильней свихнешься. Больно тебя таким видеть. Тебе не солнце нужно, не война, и не бриллианты. Тебе говорили, тебя предупреждали.
Кажется, не я был тот безумец с барабанами. Не мне постоянно скучно, и не мне потом связывать тебя по рукам и ногам. Но вот ты становишься у меня на пути, загораживаешь собой все остальное и все вокруг снова пахнет сожженной красной травой. Когда ты есть, мне тяжело тебя удержать, но когда тебя долго нет, я как-будто теряю себя. That’s why..
Именно я тот псих с барабанами, я любитель выносить мозги, взрывать планеты и танцевать на костях. Я люблю жать на красные кнопки, лезть ядом под кожу, и шагать по выжженной земле, считая раз-два-три-четыре.
Потому что мы слишком хорошо друг друга знаем, Мастер, я слишком хорошо помню, как носить твою улыбку.
Я устаю от тебя, потому что ты меня изматываешь, ты говоришь такое, отчего мне становится страшно. Стараюсь что-то исправить, ты снова все рушишь и хохочешь при этом. Понимаю, зачем ты все это делаешь, я слишком хорошо тебя знаю. Ты никогда не изменишься, тебя ничто, никто, и никогда не изменит. Ты слишком любишь быть таким.
Я устаю от тебя, потому что ты олицетворяешь слишком много. Я дал тебе новые воплощения, но каким наивным нужно быть, чтобы хоть на секунду представить, что ты можешь быть иным. Этого никогда не будет. Мы слишком много друг о друге знаем. Ты слишком много значишь для меня.
Если я начинаю скучать по тебе, значит, случится что-то. Что-то снова рухнет, сгорит или взорвется. Снова начнут гореть планеты, взрываться галактики и плавиться сердца. Снова раздастся смех, растянется улыбка и проснется величие. Ты станцуешь, споешь, 365 дней и ночей пролетят незаметно, а вдруг барабанная дробь...и выстрел. На этом хватит, правда. Не стой под солнцем, ты весь выгоришь, и еще сильней свихнешься. Больно тебя таким видеть. Тебе не солнце нужно, не война, и не бриллианты. Тебе говорили, тебя предупреждали.
Кажется, не я был тот безумец с барабанами. Не мне постоянно скучно, и не мне потом связывать тебя по рукам и ногам. Но вот ты становишься у меня на пути, загораживаешь собой все остальное и все вокруг снова пахнет сожженной красной травой. Когда ты есть, мне тяжело тебя удержать, но когда тебя долго нет, я как-будто теряю себя. That’s why..
Именно я тот псих с барабанами, я любитель выносить мозги, взрывать планеты и танцевать на костях. Я люблю жать на красные кнопки, лезть ядом под кожу, и шагать по выжженной земле, считая раз-два-три-четыре.
Потому что мы слишком хорошо друг друга знаем, Мастер, я слишком хорошо помню, как носить твою улыбку.