Давно я не писал про музыку. Продолжаю думать, что однажды какой-нибудь трек заведет меня на парапет моста, я распахну крылья и улечу. Метафорически выражаясь, конечно. Все не настолько плохо или хорошо. Энивей.
Откуда берется эта музыка, почему она так пьянит и вспарывает по швам? Почему она позволяет покинуть пределы своего тела, стать эфемерным, призрачным и легким. Она приходит откуда-то сверху, обрушивается, смывая реальность. Поэтому это так похоже на опьянение. Поэтому это так похоже на безумие. Хотя это оно и есть. Самое прекрасное безумие, после любви. Хотя, это тоже любовь. Музыка хочет, чтобы ее любили.
Она знает, что ее любят, она всегда добивается своего. Ей нельзя верить, она всегда обманывает. Она строит ложные замки, сама же их разрушает. Она лезет туда, где ей нет места, она сворачивается в ногах и дремлет, пока не придет ее час. Я говорил, что она мстительная сука? Oh yes.
Я больше не хочу бежать. Run for your live, говорила она. Listen, говорила она. Теперь я больше не убегаю, потому что понял, насколько это бесполезно. Смысл убегать от того, кто везде тебя найдет. Смысл убегать от самого себя? Смысл убегать от того, кому ты всегда откроешь дверь и впустишь.

Поэтому она говорит мне Stay. Breath me. Воздуха нет, есть только она. Почему, когда уже нечем дышать, хочется запихнуть ее под ребра? Чтобы было больше, было сильнее. Так, на всякий случай. Стоит протянуть вверх руки, и она скатывается по ним каплями дождя, впитается в кожу. Ты отравлен. Ты неизлечимо болен.
У меня не будет туннеля и мелькающих картин из жизни перед глазами. Я буду слишком долго выбирать саундтрек. Три года назад я уже писал об этом, и лучше уже не смогу. Поэтому процитирую самого себя "Я сильней твоих чувств. Я на самом деле то, что тебе кажется, то, что ты видишь, когда закрываешь глаза. Я то, что ты шепчешь, я то, что в твоих руках, даже когда они связаны. Меня всегда мало, меня всегда хочется. Я вечна, я незыблема, я бесконечна. Я громче тишины, я то, что сведет тебя с ума. Ах да, чуть не забыла, я ведь уже это сделала."

breath no air

Иногда кажется, что это ветер перебирает пальцами по затылку. Так легко и едва ощутимо. Дразнит. Почему ты только и ждешь, когда она подберется сзади, обхватит руками, вцепится в горло?

Риторический вопрос.

Она совершенство.